ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ
Чёрный юмор: лучшее из свежего: стр. 31
Лучшее из свежегоСвежееЛучшееОбсуждаемоеЧитаемое
А я не закупаю соль и спички,
Пусть трамп грозит по первое число,
Живу себе тихонько жизнью личной,
И напоследок нагло тешу плоть.

Быть может, погрозится и затихнет,
А если для ПЕСЦА пришла пора,
Есть шансы, что от первой бомбы ихней
Удастся переехать прямо в рай.

Больше всего любому народу мешают люди, потому что народ, он всегда в единственном экземпляре, а значит и самый главный. А всех этих людишек – тьма тьмущая, причём каждый стремится быть сам по себе, а значит, ни в какой народ не вписывается…   

Мракобесие может быть не только религиозное, но и государственное, когда твоё государство, это не просто государство, а – Храм Божий, и тогда попробуй только на него не помолиться...

В стране, где был возможен ГУЛАГ, он будет всегда до тех пор, пока наконец-то станет невозможен, потому что люди в ней наконец-то почувствовали себя не вечными зэками, а свободными людьми…

Одно дело, любовь к своей девушке, и совсем другое, любовь к своей Родине. Тем более, что девушка потом состарится, и что дальше? А Родина, как в песне поётся, будет вечно молодой, и расстаться с ней можно только через крематорную трубу…

Апелляция к насилию, это апелляция к люмпену, его важно только на это время красивым именем – Народ, назвать!..


Фото Алексея Кузнецова
Который год, как сам не свой,
задумчиво, по жизни бродишь...
И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )...
Но вот чего-то не находишь...,
минуя, будто круг, в себе,
знакомый что ( Довольно многим! )
и ждёшь, опять..., порыв в судьбе,
но он, судьёй смиряет, строгим...,
диктуя очевидный путь,
проторенности дум, лишая,
где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ),
как будто бы с иного края,
стремишься к таинству вершин
( Где Заратустра, словно с бюста! ),
от Ницше, с глубиной низин,
к равнинам дна, Марселя Пруста...
Где Джойс, едва ли грёз герой,
как проходящий зной, натурой...,
а Пушкин, в Прозе - не святой,
с посредственной литературой,
кто не Бальзак ( Знать, не в Стихах! )...
да и не Гоголь ( По таланту! ),
кому и Лермонтов, в строкАх,
не уступал ( Хвала, Гиганту! ),
хоть и Поэт..., кто, в краткость лет,
пронзил, пером..., как млеют, свитой...
А то - не пошлость, под сюжет,
с булгаковскою «Маргаритой»!..
И прочей чушью...- вне пути...,
и своего предназначения...,
где, в общем-то ( Как ни крути! ),
нет дела, до иного мнения,
тем более, когда оно,
не в нюх ( А значимо, порочно! )...-
Но ранит дух ( Пусть, не должно! ),
пронзая однозначно-точно...,
где ты блуждаешь, сам не свой,
который год, к судьбе, вопросом
( да с поразбросанной душой... ),
но, вечно, «оставаясь с носом»...

Про ракеты.

(Н.Ю.)
38 День ракетных войск 2018-03-02 2 3438
В жизни много песен спето,
Обо всём народ поёт,
Но вот эта, про ракеты,
Мне покоя не даёт.

Дров в деревне нашей нету,
Газа тоже, сука, нет.
Но за то летят ракеты,
Как в копейку, в белый свет.

Мы дадим ракетам имя,
Мы души не чаем в них.
Хватит дёргать коз за вымя!
Хватит лагер пить в пивных!

Всё в ракеты! Силы, средства,
В них и счастье, и прогресс,
Пусть от нашего соседства
У соседей будет стресс.

Мы покажем всему свету,
В чём величие страны.
Только скрепы и ракеты
"Тополя" и "Сатаны"!
Багровые тучи.
Свинцовый закат.
Фекальные кучи
Неведомый гад
Навалит у входа
И сдёрнется в щель.
Есть Имя урода-
Бессмертный Кощей!
И ты разгребая
В портале говно,
Поймёшь , что любая
Идея, давно
Себе поедает,
Как хвост свой змея.
И кто -то летает
В другие края,
И в светлые дали.
Но только не нам
Открыли порталы
К прекрасным мирам.
Я «кину ласты», вдаль, по жизни...,
Отчизне дав ( В пылу! ) ответ:
Ты, поделом, шампанским брызни,
за мой уход, во цвете лет...,
в лице ненужного творения,
от предков ( Под любви мотив! ),
кто, с целью оплодотворения,
зачали..., глупость совершив,
понятно, здесь, кого родивши...,
на этот Свет ( Видать, для благ! ),
но, совершенно не спросивши,
меня же..., под судьбы зигзаг,
всей этой тройки, идиотов,
где двое ( Жизнь ли хоронить? ),
ещё поди, под патриотов,
кося ( Чтоб Родине служить! )...,
размяли плоть, пав в обоюдность,
и разошлись, как корабли...,
прожив три года ( О, паскудность! ),
оставив чувства на мели...,
а попросту, в грязи измазав,
что называется, любовь...
Как говорится, от экстазов,
к параше жизни..., дабы, вновь,
в посыл, иным, из поколений,
свершать, столь бесполезный путь
( Но опыт ли, для душ продлений? ),
чтоб нега превращалась в муть...
и претворялась в неизбежность...,
через растлений обиход
( Но, без прозрений! )... Где ж, тут, нежность,
что, словно жизни эпизод,
минует судьбы?..- В ипостаси...
Но мне-то, делать, что, тогда?..-
И не вернёшься, восвояси...
Да и куда?..- Ведь, в никуда,
исчезли предки, обоюдно...,
забыв, навечно, этот Свет...
Но, ты, Отчизна, пусть подспудно,
дай, мне, по сути, свой ответ!..
Не член, и даже не м@nd@.
Да и не буду никогда
Я членом коего Союза.
И неприятно ниже пуза
Висеть, пусть даже до колен,
Но всё ж, пустой бессильный член,
Не в силах выписнуть хоть что-то.
Как в трусселя в союз, в болото
Амбициям попавший в плен…
А я пою, я Вам не член.

16.01.18.
Я встал на лыжи... Ты же, тоже,
чтоб наш консенсус стал прочней,
в лесной тиши..., на снежном ложе,
к подобострастию огней,
от фонарей, что, вдоль маршрута,
мерцая, разгоняют мрак,
где я не чувствую уюта,
а ты, напротив, будто смак,
от прозы ловишь, неустанно...
Но тут-то, женская игра,
порою ( Вовсе не жеманно! ),
в базарной сущности нутра,
и проявляется, надменно,
где всё - не то ( Причём, везде! )...
И мне, приходится, степенно
( Что называется, в узде! ),
держать твои порывы духа,
взошли что, словно на песке
( Да не гноби, меня, непруха! ),
ну, на коротком поводке...,
где я в лесу, по сути, странник
( Хоть и тобой был приведён! )...
Но, всё же, не души изгнанник,
чтоб созерцать пейзажа стон,
под лепет, из твоих конструкций
( Здесь, логики, в помине нет! ),
через деструкции обструкций...
А я бы предпочёл сонет...,
пускай без соловьиных трелей
( Понятно дело, что зима! )...
Зато, вне пышных канителей,
от женской пошлости..., где, тьма,
и проявляет долю, вволю,
по сущности ( Знать, западло! )...
Но, ты бы, лучше, вмиг, по полю
( Как мой ответ, тебе, назло! ),
прочистила лыжню, руками
( Под мой же зимний интерес! )...,
чтоб я не ждал, стуча зубами,
в сугроб попав..., минуя лес!..

- Сосед, тревожуся за яйца я:
Твоя собака не кусачая?
- Ну, заходи да разберись, коли не лень!
Пёс у меня второй лишь только день.
А про его кусачие наклонности
Я бы и сам непрочь узнать подробности.
Как славно всё ж обедом
Побыть у людоеда!
Намазаться горчицей,
В духовке потомиться,
Посыпав солью мелкой,
Улечься на тарелку.
И чтоб горела свечка,
И воздух грела печка,
И нож чтоб был наточен,
А стул – красив и прочен,
Бокал стоял хрустальный,
На скатерти крахмальной,
И вилка из набора,
И ваза из фарфора,
Гарнир в старинной миске,
Из бука зубочистки,
А ты такой румяный,
Ждёшь едока из ванной....
"Пока помоет руки,
Помрёшь вот тут от скуки,
Остынешь, как в столовой,
В духовку что ль по новой?
И масло там растает…
Нет, вроде бы шагает".
Вот он за стол уселся,
Поел, но не наелся,
Сварливо говорит он:
«Был парень не упитан»,
Козёл, я – не котлета,
Что смыслишь ты в диетах?
А Павлик-то Морозов, сукой,
что называется, большой,
слыл, за дела... Зато, Наукой,
был обелён...- В Совке, судьбой,
хотя и сдал родного папу
( Но здесь, опять же, говорят... ),
тем, поделом, карт-бланш, на лапу,
всучив ( По сути, напрокат! ),
посланцам, как бы «Новой Эры»,
в известной шайке ( «На века»! ),
вступил, Героем, в пионеры...-
Взлетевши, мифом, в облака! -
Как от греха подальше, к доле...,
чтоб сгинуть, в оной ( Но за что? ),
на бесконечном русском поле,
где прав не ведает никто,
а к ним и правды..., что, как бара,
маячит земляным бугром,
но поглощает ( В раж кошмара! ),
с извечной мукой ( На потом... ),
народный дух, как неизбежность,
в его потугах, на Руси,
хоть как-то выжить..., чтоб, безбрежность,
не голосила: «Гой есИ»!..
да к «Иже, Отче Наш» ( Чужому! ),
голодным волком, от тоски...-
Но тут завоешь ( По любому!!! ),
когда прозреют колоски...,
в масштабах неких пионеров
( Где Павлик, в целом, ни при чём! ),
от Новой Власти, в зной расстрелов,
с коммунистическим венцом,
что из звезды, с пятью концами,
всем недовольным объяснит:
«Не с нами, вы?..- Так, мертвецами,
познаете грядущий быт!»...-
Как по «судьбе»... А бедный Павлик
( Жаль, что убили пацана...,
зазря зарезав! )...- Спи, журавлик,
существовала чтоб, страна!..

Не понимаю я таких зануд,
Что выпив, сразу тихо спать идут.
А по****еть? А спеть, япона мать!
А морды бить? А голышом сплясать?
Какой же это, извините, кир,
Когда не обосрался на весь мир?

Месть

(Лука Шувалов)
9 2018-04-05 2 788
Я машину марки Порше,
Прикупил себе в кредит,
Нет соседу вести горше,
И теперь он мне вредит.

То гвоздём крыло пометит
Словом русским из трёх букв,
То его сыночек Петя,
Повторит отцовский трюк.

Правда, Петя, слово пишет,
По-английски, то есть Fuck,
Почему-то «Fuck» на крыше
Поместил он, во – чудак!

Как туда залез очкарик,
Со скамейки, с урны, чмо?
По-английски, сволочь, шпарит,
Весь в папашу, во, дерьмо!

Что ли я – терпила, кстати?
Вот базуку прикуплю,
И соседский Мазерати,
Как жестянку разбомблю.

Уцелеет от машины,
Крышка люка иль капот,
Напишу на них «вагина»,
Но по-русски, вот так вот.

ЗАГАДОЧНАЯ НАРОДНАЯ ДУША…
Врагов своих народ душевно бил по сусалам да по сусалам – он всё всегда делал от души…

ЧЕГО НЕ СДЕЛАЕШЬ РАДИ НЕГО?..
Убивать не хотелось, но приходилось: народ требовал всё новых и новых героев, которые ради его счастья могут кого угодно замочить…

ПАЛАЧ-ХАЛТУРЩИК…
Палачу было никак не понять, за что он невинным людям головы рубил, вот каждый раз и нервничал. А расплачивался за это, как всегда, народ, который весёлой гурьбой стекался на очередную казнь поглазеть, а здесь тебе такой художественный облом случается…

КРОВНЫЙ ДУРМАН…
Когда простой народ однажды вкусил запах крови, у него от ужаса шерсть поднялась дыбом. Но очень скоро он успокоился, и всё пошло как по накатанному, но только, по всем законам эволюции, не вперёд, а назад, в пещеры…

ИЗДЕРЖКИ ИЗОБИЛИЯ…
Когда в народе слишком много людей, кто-то среди них обязательно оказывается лишним…

Фото Алексея Кузнецова

Весь день реву и хаваю кутью*...
- Что, кто-то умер?
- Это я шутю!

------
* - поминальное блюдо
Вот так оно и происходит...-
Заснувши, ноги протянул...-
И вытянул ( Всех, жизнь разводит! ),
их, в мир иной..., что, не зевнул,
приняв к себе, очередного,
по виду, вроде чужака...,
зато, по сути, как родного,
подмарафетивши, слегка,
его блаженную личину...,
что ото сна не отошла...,
едва ли осознав причину,
своей кручиной...- Жизнь спасла,
от неуместных домогательств,
по поводу ( И без него! ),
на фоне нудных препирательств,
с роднёй ( А это нелегко!!! )...
и прочими...- от камарильи
( А как иначе их назвать? ),
кто, саранчою эскадрильи,
тебя желают обглодать,
как мухи ( Чуть ли не живого! )...,
где и приходит, вдруг, на ум,
мыслишка ( Знамо, для любого...-
Хоть умник, ты!.. Хоть тугодум!.. ),
как в тему жизни: Не пора ли,
забыться в данной суете?..-
Чтоб паразиты не сожрали
( Предавшись, смрадной их мечте! )...-
Под цель-то общую, в угаре!..
На то, видать, семейный круг,
чтоб сердце разрушать, в кошмаре,
бесплатной дозою, услуг,
как обязательств непременных...,
где ты, по жизни, идиот
( Причём, всегда!!! )..., слывя в смиренных,
а значит: Сволочь! Падаль! Скот!
И прочее...- Опять же, в тему!
Что и проиходится...- заснуть,
разрушить дабы, прозы схему...
А проще...- ноги протянуть!..
Нет, крови голубой, в тебе!
Хотя, и та, что есть, не слишком...,
что проявляется в судьбе...,
порою, царствуя с излишком,
холопством, в думах да долгах,
итог, расстройством предваряя,
сознание вгоняя в страх,
слепой надеждой озаряя...,
когда, лишь завтра, чудный миг,
наступит ( Поделом, навечно! )...,
но крик души ( Что ум постиг! ),
твердит: Ты брешешь..., бесконечно!
И вдаль зовёшь, наверняка,
чтоб обмануть себя же, горько...
Прекрасна жизнь, издалека,
а вот вблизи...- Совсем, не зорька! -
Во взгляде, с ясностью очей...
да в стройной линии овала...
Так не за то ли, мир людей,
судьбу свергает с пьедестала!
И мучает... день ото дня...,
хотя, скорее, год за годом...,
лишь лицемерность чувств ценя,
за преждевременность, исходом...,
где голубая кровь, едва,
помощницей..., под статус доли...
и, словно сорная трава,
ещё враждебней, для неволи,
в лихой особенности дум,
с высокой Лирикой полётов...,
пускай, вне прав, за грешность сумм,
к заносчивости живоглотов,
в законной мере...- Сил ли зла? -
Что, на Земле, в потребном виде,
вершат...- по долгу ремесла...-
Раздумье, не спадай к обиде!
За кровь, чужую ли..., свою...,
в оттенках их...- Жизнь, бумерангом,
не приобщится к бытию,
когда, не для неё, ты, рангом!..
Фрау Меркель прислонив к стене
И Терезу Мей..Закрутит Путин
Им, узлом могучим, на спине
Дряблые , трясущиеся груди!
А потом, исподнее задрав,
Оголит их старческие попы...
...Из крапивы и колючих трав,
Веничек сплетён для всей Европы.
Когда фонарный столб - не друг,
тогда, не грех и помочиться...,
ну, на него..., кто, вне заслуг,
перед тобой... Пусть, не жар-птица,
и ты, по собственной судьбе
( себе, хоть как-то признаваясь... ),
зато, не вспрявший в голытьбе
( Знать, без борьбы! ), безмерно каясь,
на «съезде» кухонных речей,
под забулдыжное стечение,
понятно, из числа «людей»,
где ты, сплошное сожаление,
и ни туда..., и ни сюда...,
отшельником, зависшим в думах,
в лесах ли, будто ( их среда... ),
или в землянках ( «божьих» чумах ),
как Дон-Кихот стремишься вдаль
( Иллюзии, всегда мятежны! ),
чтоб, мордой в грязь, познав печаль,
опять ( Помойки-то безбрежны! ),
едва напрягши взор слепой,
стремиться ( Истинны дороги! ),
не впав в очередной запой,
под нашу жизнь! А тут, и «боги»,
как черти лезут, задарма
( Причём, отнюдь не в Псих.больнице! ),
из церкви ( Отдыхай, тюрьма! )...
и ты, как Ангелом, в жар-птице,
над всеми..., поднимаясь ввысь,
желаешь, снова, объясниться...
Но слышишь ветхое: «Заткнись!»
( чтоб, без словес твоих, забыться... )
им легче стало... И в пути
( Причём, для каждого сословия! ),
едва ли проще, расцвести
( Когда, в быту, не те условия! ),
от дум глубоких... Почивай,
в своём кошмаре, Достоевский,
где, идиотов, каравай,
но, круче, ты, чем пошлый Ржевский,
чтоб, размышляя, в связь вступать,
минуя глупеньких эстеток...
И в бане, злачно развращать,
к тебе пришедших малолеток ( ! ),
из детства их, тропой «любви»
( К таланту ли ( ? ), что от рождения... ),
или, под дурь, в твоей крови,
через «духовность» извращения ( ? ),
что придаёт известный лоск,
такой же извращённой прозе...,
а на Руси, как талый воск,
извечной жизнью, в чахлой позе...,
рождает и подобный стиль,
из поразительного скотства,
в быту..., ценя публичный штиль,
к «народной мудрости», юродства,
где и себя, забыть, не грех,
или забыться, коллективно,
одно и то же..., вне потех
( Чтоб дурость, не нести, наивно! )...
А значит, сопли, не «жевать»,
под «доказательную базу»,
где, дыры жизни, лишь латать,
и есть, Российский Путь, к экстазу,
как к цели, для ответа тем,
кто строит замки золотые
( Но, из песка! )... Тогда, зачем,
впадать в маразмы вековые?
Где, из обмана, вновь, в обман,
как норма жизни, поколений,
всегда сжимая, Русский Сан,
для волевых ( Его! ) решений...
Хотя..., ему ли, до того,
когда, холопство, по природе
( За столько лет!!! ), оплот всего,
не возвышая Духа, в роде...,
где и фонарный столб, судьбой,
по сути, друг ( А как, иначе? ),
когда он не полит, мочой,
опорой ставши, в сверхотдаче!..

Отравили...

(Петр)
24 2018-03-16 2 904
Отравили, звери, отравили,
Трампа, Меркель и Терезу Мей.
Только не лежит ещё в могиле
Отравитель этих голубей
Мира , демократии, порядка.
Он противоядие нашёл...
...Мухоморов расцветает грядка,
И шаман камлает хорошо!

Чем больше наворовал, тем больше тебе нужно охраны, чтобы всё это охранять. А чем больше у тебя охраны, тем больше ты должен и дальше воровать, чтобы охрана твоя не замочила тебя самого, когда тебе уже нечем будет ей платить…

Люди не могут становиться уголовниками, для этого им, прежде всего, надо перестать быть людьми. А там уж, как салазки с горки, покатится само…

Уголовщина, это Правосудие бедных, причём бедных во всём, начиная с головы и ею же заканчивая…

Одно дело просто уголовники, и совсем другое, уголовники во власти, одним словом, как сказал наш великий Сатирик, «уважаемые люди», которых только попробуй вовремя не уважь…

Наличие среди людей уголовников научно доказывает, что возможна Эволюция не только вперёд, но и назад, или они никогда и не были людьми…

Фото Алексея Кузнецова
Стихи - не сопли, между прочим,
и я, в них, собственной судьбой,
не нытик..., к думам неохочим,
завистников, наперебой,
кому, и две-то строчки, трудно,
слепить, на правильный манер...,
а уж четыре ( Да не нудно?
И не скатившись до химер!? ),
хоть как мудря..., но не выходит...,
а с тем, не сочиняем Стих...,
где текст сознание разводит,
убожеством, от сих... до сих...
И раздражает, сожалением,
к засильям непригодных фраз
( Пусть и своих! ), что, самомнением,
едва ли в чувствах, напоказ...
И то, когда, по крайней мере...,
лишь для отвода глаз..., своих...
А уж чужих!..- Застынь, в гетере,
как монумент безмерно злых...
и, соответственно, коварных,
примером..., дабы, на века,
твой силуэт, в слезах бездарных,
могли узреть, издалека...,
такие же...- На то и время,
чтоб, предъявляя строгий счёт,
плодить, опять, тупое племя,
где верховодит идиот...,
себя же, в том, не упрекая...
А может, вовсе, не с руки,
запанибратски увлекая,
творить..., природе вопреки...,
чтоб, в желчи, сталкивая лбами,
вновь, видеть двойственный итог,
от фраз, размазанных соплями,
к Стихам, где торжествует слог,
под стиль, из Рифмы совершенной...
Где нет, для бездаря, глубин,
в Поэзии... А ей, блаженной,
Талант лишь нужен, для вершин!..
Шнурки порвались у Вадима
Не повезло, в который раз
Из "Стечкина" пальнул он мимо
А в проруби дежурил водолаз.

      *****

Цунами, смерч, земля трясётся
Отели, пляжи - всё вверх дном
Турист с Тагила лишь смеётся
Отличный отдых за бугром.

      *****

Таблетка на завтрак, таблетка в обед
Микстура и капли на ужин
Вот эта диета на старости лет
Пожар обжираний потушен.
Едва лишь сдохну, стану знаменит! -
Что, на Руси, обычностью явления...
И пусть мне скажут: «Крякнул» паразит!
Скривив личины, вплоть до омерзения!
От суматох ли жизней, в тяжбах их ( ? ),
где судьбам, часто, словно в наказание,
благим настроем, стать, безмерно злых,
и та, по сути, прозой, в назидание...
Под мир ли душ, где правит интерес,
а с ним, и повседневность, в настроениях,
переборов мыслительный процесс,
как будто в ежедневных преступлениях?..
Для неги ли, из бесконечных дат ( ? ),
что, как закаты, растворяют лики...,
но, до чего ж горазды, до утрат,
никчёмности преобразуя, в крики ( ! ),
пав в вариант затей, что, без идей,
опять-таки, итог чередований...
и недалёкой пленности речей,
под ненасытность, рвоты оправданий...,
где ( По судьбине! ), истуканом слыть,
едва ли лучшее предназначение...,
а уж когда, от крови не юлить,
тогда и жизнь ( По факту! ): упоение...,
а не финал, почти что с детских грёз...
Но вот: За Что ( ? ) такое состояние,
вопрос поставив, ввергнуть, им, в курьёз,
того же Гамлета..., узрев его отчаяние!..
Да и не только...- В муках дум, кругом,
достаточно излишних персонажей,
зачатых, видимо, не поделом,
но, однозначно, нужных для пассажей,
к их несуразностям, по меркам норм,
чтоб объяснять причины беспорядка,
повсюду..., но, к моралям на откорм,
в сухом остатке..., всё ж, звучит загадка...,
где мне, при жизни, славы не видать...
И пусть!..- Не тема, дабы, в ней, усохнуть...
Но почему, чтоб знаменитым стать,
необходимо, на Руси, лишь сдохнуть?..
Легкомысленно и просто,
Не пугала высота,
Прыгнул Павел утром с моста,
Ну а может быть с моста.
На виду у всех Павлуша,
(На работу шёл народ)
Заорал: -" Корми Катюша
Вот теперь одна сирот."
Сиганул с моста моментом,
Где побольше глубина,
Не платить чтоб алименты
И достать башкой до дна.
Но зачем народ тревожить,
На работу ведь идут,
Столько много молодёжи
Дует утром в институт.
И зачем всем портить нервы,
Прыгать утром напоказ?
Ты же прыгаешь не первый,
Ведь достанет водолаз.
Призываю вас, ребята,
Пожалейте вы детей,
Все по центру и без мата
Уходите в темноте.

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.