Михаилу Замуле
На глаза мне попалась книжка,
Как кузнец, приковала взор.
Пишет парень, какой-то Мишка,
Как он мелом марал забор.
Повертел в руках между делом
Эту книжку и так и сяк.
Вспомнил: то, что зовётся мелом,
Нам известно, как «известняк»!
Наконец-то я занят делом:
Рано утром, продравши взор,
Набиваю карманы мелом
И иду выбирать забор.
Я сначала готовлю доски,
Тру наждачкой их целый час.
Начинал я со слов неброских:
Так, три буквы и всё, атас.
Я пишу на заборе мелом,
Что писать, у меня полно.
Вам занятье подобным делом
Может глупым казаться, НО
Хоть и брат был за этим делом
Я милицией и не раз,
Я пишу на заборе мелом,
Я свой стих довожу до Вас.
И строфа у меня занятна,
И сюжет так бывает смел,
Что милиция восьмикратно
У меня изымала мел.
(У ментов все орлы – лоси:
Как опусти кулак свыше…
А приходишь в себя, спросит:
«Я не сильно Тебя, Миша?»)
Им фигура моя знакома.
Замечаю с недавних пор:
Только я выхожу из дома,
Всем спецслужбами - сигнал «Забор»!
Начихавши на их интригу,
Изменяю занятий крен:
Формирую в кармане фигу,
Предаюсь расписанью стен!
Каждой строчке я рад всемерно,
Графоманией не грешу.
Я рисую довольно скверно,
Вот поэтому и пишу.
Рукава закатав до неба,
Я стихами бужу людей.
Мог бы месяц прожить без хлеба,
А без мела загнусь быстрей.
Ведь и фразу кладу крылато,
Оперяю её, точу.
Редкий раз опущусь до мата
И обратно наверх лечу.
Ничего, кроме правды голой,
Ты, Прохожий, не встретишь тут.
Так склоняю порой глаголы -
Гнутся, гады, однако, жгут!
Только я не стыжусь при этом
И другие не скажут «Фу!»
Угадал я, похоже, с цветом:
Белый цвет, он полнИт строфу.
Не взирая, пишу, на лица,
Раскрываю сюжет до дна.
О! Изящность моих позиций,
Как в 3D, хорошо видна!
С Вами я поделюсь секретом,
Я ведь добрый внутри поэт:
Для меня просто нет планеты
В тех местах, где заборов нет.
Я себя ощущаю челом.
Мой процент ощущений - сто!
Кто я есть без заборов с мелом?
Прошлогодняя моль в пальто!
Ненавижу сидеть без дела,
Я бездельником не слыву.
И пока есть заборы с мелом,
Я уверен, что проживу.
На слова я не сильный скряга
И на целый пишу пролёт.
Я пытался марать бумагу,
Сразу понял - размах не тот!
Вы попробуйте и поймёте,
Как нелёгок он, мой удел.
Чушь Ваш «Parker» скребёт в блокноте.
То ли дело - забор и мел!
Центнер мела в квартал - накладно,
Но стараюсь держать лицо:
Хоть и мелом пишу, но складно,
Сопрягаю конец с концом!
И в слободке у нас потише,
Нет бурленья народных масс:
Все читают, что пишет Миша,
Не до ругани им сейчас.
Я пишу афоризмы, оды,
А недавно писал сонет.
Я востребован всем народом,
Тут сомнений серьёзных нет.
И народу читать приятно,
И на месте моя душа.
Я пишу для людей бесплатно,
Мне не надобно ни шиша.
Я с пелёнок уж был пострелом,
Как какой-нибудь протестант.
И в тетрадках фигачил мелом
И контрольные, и диктант.
Темпераментом с детства пылок,
Нараскалывал я сердец..
Так смущал молодых училок -
По колено вгонял в пунец*.
Я ведь только по виду кроток,
На лице тишина, покой.
Скока ж я разрумянил тёток
Озорною своей строкой.
Сколько дам на меня подсело!
(Хоть и не был я кобелём).
Потому, что заборы мелом
Я расписывал. Не углём!
…..
Мне б масштабы расширить впору
Процветанья искусства для!
Подходящих заборов - горы.
Дайте тот, что вокруг Кремля.
Эпилог
Всё! Как оплот всемирного позора,
Как оскорбленье трепетной души.
Придумали из «рабицы» заборы.
Иди, как говорится, попиши…