Из этих неприметных фраз
Усвоит, кто во что горазд.
О том, что верного верней,
О том, что ясного ясней,
Я Вам поведаю рассказ.
Её судьба, увы, печальна!
Ну, что за жизнь? В избе – читальне,
Глотая пыль, с трудом дышать
И день за днём кого – то ждать,
В душе, надеясь, на свиданье.
А этот кто – то не спешит,
Обводит взором стеллажи
И выбрав том, слюнявит палец,
Сухих страниц мозолит глянец
И, прячась, вырвать норовит.
Когда – то много лет назад,
Покрыв чехлом её наряд,
По ней читали детям сказки.
Душистой типографской краски
Летал волшебный аромат.
Её так бережно листали,
Слезой эмоции стекали
На позолоченный офсет,
И облаком прозрачный след
На мудрых буквах оставляли.
И, когда ночь сменяла день,
Она мечтала в полусне
И засыпала под подушкой,
Укрытое кудрями ушко
Внимало сказкам в тишине
Но жизнь не шутка. Шли года.
Сменялись люди, города,
А озорные чьи то руки,
На ней писали ради скуки
И рисовали иногда.
Закрался в сердце липкий страх,
Когда один из тех писак
Никчемную, как хлам ненужный,
К чужим страданьям равнодушный
Её забросил на чердак.
На чердаке она старела,
Хотя душа порою пела,
Но, что за дело до души,
Когда подагра и артрит
Свели морщинистое тело.
И вот негаданно, нежданно
Она, безвольная, недавно
В мешке из грязного сукна
В дом престарелых отдана
Жизнь коротать свою бесславно.
И грусть страницы холодит.
На полке дремлет кучка книг,
И дни резиновыми стали,
И лишь огонь воспоминаний
Ей душу жаром бередит…
………………
И вдруг пожар. Горит изба!
Непредсказуема судьба,
Спасённую литературу
Сдаёт приют в макулатуру.
В бумажный рай текут слова.
Сердцами детскими согрета,
По лабиринтам интернета
Её нетленная душа
Летит, как сказка хороша.