Не знаю – плакать ли, смеяться ли,
и ведь не ступишь за порог.
Поэт на самоизоляции! –
садись, пиши "Декамерон".
И каждый графоман обдолбанный,
увидев в этом перст судьбы,
не преминЕт и вспомнит Болдино,
что он в том Болдине забыл?
И голосили бабы "лышэнько,
не гонит уж коров пастух!",
а мне "коровий вирус "слышится –
я стал на ухо, Моголь, туг.
__
Поутру в лавку, за продуктами,
последний вытряхнув пятак,
потом страшилки в репродукторе,
раз в два часа, как Левитан.
Но в тишине росистых пажитей,
никто не вякнет "караул!":
все несознательные граждане,
собой усердно мнут траву…
Земля заждАлась, Моголь, пахаря,
пахать и сеять – вечный зов,
но есть ковид – и вспашка на хер нам,
а что поделаешь – СИЗО*!
___
Ах, Моголь, друг, здесь не Флоренция,
с того башка и коротит,
и я вот спутал с дефлорацией
для нас введенный карантин.
Мне сочинять бы с Музой стансы бы,
а я тут, Господи, прости,
сижу, дурак, блюду дистанцию –
не целомудренность ж блюсти!
___
Как там здоровье у Дейтерия?
С хворобы в горле не першит?
Не пережить такой потери нам,
когда вдруг грянет полный shit.
Врачи теперь навроде власти нам,
плевать им – бомж ты или поп:
в руках фигня, похлеще бластера,
и ждешь, что пустят пулю в лоб.
Их там прельстил Мурашко башлями,
и я во время их облав,
боюсь – нечаянно покашляю,
и сразу выполню им план.
И мной они залепят дырищу,
у них там свой идет подсчет,
мол, помер от коронавируса,
горячкой белой отягчен.
И если, Моголь, угораздило,
то, чтоб обставить свой уход,
зову домой – как для причастия
и отпущения грехов.
Соседа, дядю Васю, скрючило,
перхал, потом глаза под лоб,
так вывели под белы рученьки,
в скафандрах белых с НЛО
___
Опять на кухне инсталляция,
из, минимум, десятка блюд.
И это – самоизоляция?
За что ее я и люблю.
Ты помнишь, Моголь, как у Таркуса?
Вон – округляется щека,
и ощущение катарсиса –
карманов, карты, кошелька.
Ко мне надысь явилась истина,
всплыла, ручонки ввысь воздев,
мол, коль в деревне ты родился, нах,
будь спок – загнешься в борозде.
Ты, Моголь, слышь, прости мя с крышкою,
ну, поругались по душам,
мы все в провинции не Пришвины,
ты, кстати, тоже не Маршак**.
___
Поэт в СИЗО! – как делать нехер нам,
мол, а ля герр – как на войне,
и философия ХайдЕггера,
теперь гораздо ближе мне…
А чтобы с голоду не пухли мы,
нам Путин обещал монет,
но по причине тугоухости,
я понял правильно – минет!
Мы все с судьбой своею миримся,
но знай, шагая по земле,
что избегать коронавируса
куда надежнее в Кремле.
И вот сижу, и ротом плямкаю,
вам только б панику раздуть,
а вас, поэтов, в Боровлянку бы,
и в борозду!
И в борозду!
======
СИЗО*- режим СамоИЗОляции
С.Я.Маршак** - земеля Моголя