Она жила как все мы, без чудес
Больших, хоть малые порой бывали,
Она была из скромных поэтесс,
И нимб Цветаевой ждала едва ли.

Он был не юн, но далеко не стар,
И в мыслях не всегда бывал безгрешен,
Но если допускал в словах пожар,
Следил, чтоб был огонь на льду замешан.

Она его стихи пила взахлёб,
В них было всё: печаль, цинизм, улыбки,
Цунами мудрых слов и нежный стёб,
Находки, смелость, страхи и ошибки.

Он был как ввал в соседний мир мечты,
Куда рукой подать – нужна лишь вера,
Где чувства не боятся наготы
И где запрет на искренность – химера.


Они нежданно встретились в Сети,
Чтоб вырваться из буден липких круга,
Их мысли так мечтали расцвести
И безоглядно понимать друг друга.

Земли реальность не уберегла
Их от надежд и осторожной встречи.
С небес спустилась звёздчатая мгла –
Был века волшебства прощальный вечер…

Заря нашла счастливые тела
И души, что сплелись неразделимо.
А новая звезда в туман ушла
С многозначительной улыбкой мима.

Вдвоём, на перекрестье чувств и лет,
Они горели жизнью в сто накалов,
И больше не теряли этот свет.
А время, словно деньги, утекало…

Они до долгих до́жили седин,
Ни разу не надев притворства маски,
И умерли, конечно, в день один…

…Ведь хорошо должны кончаться сказки.