Как порожденье творческого блуда
С залётной музой среди бела дня,
У стихотворца Н на грани чуда
Случайно написалась не херня!
Общеизвестно, чем грозят пороки -
И автор, бледный, как червяк во мгле
Затрепетал, перечитавши строки,
И руки содрогнулись, как желе!
Насупясь на непрошенную манну,
Кондовый разум, весь прямой, как брус,
Заопасался: "Вдруг теперь я стану
Властитель дум? А это - тяжкий груз!"
Да, лиры звон, возвышенный и страстный
Всех жахнул, как дубиной - троглодит...
Простое чудо - это факт заразный,
Он никого морально не щадит!
И вся семья переживала дружно -
Сочувствия фитиль воспламеня
Не верила глазам своим: "Неужто?"
И убеждалась - точно, не херня!
Реально, письмена сплелись в скрижали -
Ведь их же напитал небесный сок -
И мухи с уваженьем зажужжали,
И ветерок застыл наискосок!
Но автор, не поддавшийся гордыне,
Косился на несвойственный куплет -
Неужто суждено ему отныне
Стать гением в расцвете зрелых лет?
Скрипя зубами и гремя соплями
Он взял перо, прогнав и муз, и мух -
И словно лист фанеры над полями
Взлетел на воздух графоманский дух!
Он волен был творить на всё поклав, но
Как с этим жить, себя не уроня?
Сложил куплет - и понял: вот и славно,
Смотался морок, вновь пошла херня!
Мозги пусты, зато полна тетрадка -
Одной мыслишки водяной раствор...
Как хорошо, что вдохновенье кратко,
И озарень - е щё не приговор!