Приснится, что ты – отмороженный рэпер,
И высказать мысли тебе невтерпёж:
Ты речитативы пускаешь на ветер…
А публике нравится этот бубнёж.
Проснёшься, заснуть попытаешься снова,
Припомнишь, что нет на затылке тату,
Захочется выкрикнуть крепкое слово,
Но, молча, таращишься ты в темноту.
А спросишь, ответит тебе Каллиопа:
«Чего ерепенишься, Вадик? Не ной!
Ругаешь зазря ты адептов хип-хопа.
На голову сам ведь такой же больной».
А с ней я согласен, ведь, взяв на поруки,
С меня, неформатного, много ль возьмёшь.
Порою, бывает, рифмуя со скуки,
Такое вдруг выдам, что хрен разберёшь.
В пределах, бродя, своего окоёма,
Я рифмами крашу свой жизненный квест,
И хлам сей тащу на ресурс Хохмодрома…
Дейтерий не выдаст, а критик не съест.
И верю я в то, что в преддверии Рая,
На небе простятся былые грехи,
Хотя бы за то,что ответчик, бухая,
Не ссыт по подъездам, а пишет стихи.
У психоанализа длинные руки,
И он разберётся, хоть кайся, хоть ври,
Откуда истоки сей творческой муки,
И что же, сквозь цензор, так прёт изнутри.
И пусть он ко мне приглядится построже
Про что я, рифмуя, имею ввиду,
Мне сей эскулап, безусловно, поможет -
Излечит меня. Но я сам не пойду.
Куда,без меня, маршируют потомки
(а я не пойму, мне, что по лбу, что в лоб)
Зимой без носков, а на рожах наколки?
Рок мёртв! – на останках танцует Хип-хоп!!