...
Как будто пела песни бив крылами птица
...
Был сон прекрасен, в коем мне всю ночь не спится
...
На поле нежности, покрытых снов травой
...
Бродили вместе, мяв ногами то виденье
Линк Чумовски. Мне нечего сказать
Трава, накрыв поэта, в сон без сна клонила,
Но не могла, клонив, сдержать фонтана чувств.
«Я щас спою», — сказал он, лив в стакан горилку
И залпом пив, и пев при том «Мочалкин блюз».
Замысловато вив из нот хитросплетенья
И плыв по ним туда, куда его несло,
Вяв на глазах, он не сдавался, тем не менее.
И продолжал он, выв мелодию без слов.
Сказать-то нечего поэту, хоть ты тресни.
И, волосá свои как Тузик грелку рвав,
Слова в отчаяньи он выкинул из песни.
Так если нечего сказать, сказал бы «мяв»!