Он на цыпочках, он как бабочка,
Он культурно мне тычет в рожу.
По перчаткам его я бахаю,
Он увертывается — осторожен.
Он не лезет в обмен ударами,
Соблюдает все время дистанцию,
Воздух я молочу даром,
А как хочется достать засранца.
Во втором я уже в гематомах,
Злость моя не имеет предела,
За меня же болеет Тома,   
Там, на первом ряду, вот в чем дело.
Упираюсь ногами твердо я,
И желаю одним ударом.
Он увертывается прыщавая морда,
Воздух я прошиваю даром.
Вот и раунд последний. Со стула
Я срываюсь, как с электрического...
Проиграл по очкам я вчистую,
А его поцелуями напичкивают.