Вдоль поля вяло прутся дроги.
Для лошадей - нелёгкий труд
нести гонца и мыслей пуд.
И надо подводить итоги.
Воняют мысли, пахнут ноги,
да так, что мухи тихо мрут.
И где-то затаился Брут.
А где же наши, Брут мой, боги?
Из глубины сибирских руд
истоки тёмной, но тревоги.
Но там, мой Брут, увы, живут
и платят воврямя налоги
на дураков и на дороги...
Край незабвенный. Край причуд.