О вкусах не.
Кому и Швеллер – Маркес.
И Моголь – Гоголь и Червивый – Босх.
Но все-таки: куда девался Таркус?
Где этот стройный, мускулистый мозг,

Поэзией торгующий на вынос –
Торгующий на славу, не за рупь
Где этот ноль, умноженный на минус?
Где эта мысль, стремящаяся вглупь?
Мне скажут: вот, он пишет на страничке
Чудит стихом, рисует и ваще…
То здесь, то там звенят его яички
И отраженье плавает в борще.
Его напор еще пугает девок,
Но тремор рук при перемене блюд…

- Серёжа! Ах! Вам нынче 49?!
А вам не дашь!

И правда. Не дают.
Верней, дают, но без энтузиазма –
С полузевком и кутаньем в мехах,
Поелику предвестники маразма
Уже давно присутствуют в стихах

Шучу, шучу! Налью стакан, ей-Богу,
И, хоть температурен и охрипл,
Я выпью водку залпом за Серегу
И эти строчки выложу на пипл