Я сидел за столом. Не писалось.
Не писалось, а я всё сидел.
Думал я, посижу ещё малость,
Но писаться мой стих не хотел.
За стеною ругались соседи.
Я же бился о творческий блок.
Где-то рифмы лежали в кювете,
Не доехав ко мне на листок.
Музы нет. А где ходит - не знаю.
Ни строки на листе - во дела!
Почесал я башку. Выпил чаю.
Может водки? Да если б была.
Этот кризис меня доконает.
Попытался умерить мандраж.
Может сглазили? Кто его знает.
Покрестился. Сказал “Отче наш”.
Посмотрел в потолок. Есть подтёки.
Да известно - пора бы ремонт.
Только где же заветные строки,
Что пополнят навеки Литфонд?
Как же так - я ведь признанный гений!
Кем? Не важно. Но признан давно.
“Есть на счёт этот пара сомнений…” -
Рассмеялась луна мне в окно.
Вечерело. Пора спать поэту.
Чуть досадно - но плакать не стал,
Что как раз вот стишок самый этот
Я старался, но не написал.
Жаль конечно, что мне не писалось,
Но хотелось бы, чтоб вы учли:
Это просто вам всем показалось,
То, что этот стишок вы прочли.
© Георгий из Министерства Оргий - Не тырьте и соблюдайте копирайт, несмотря на то, что вас переполняет непреодолимое желание стырить...