Одна из немногих моих песен, где ЛГ - ваш покорный слуга.
Мне соседка, культурная очень,
Говорит: "Я тебя не пойму,
За такие стихи, между прочим,
Раньше сразу сажали в тюрьму!
Ну какой ты поэт? Ты - придурок!
Сочинять этот бред, просто грех,
Интересен ты только для урок,
Да и то, далеко не для всех!
Руки вымыть хочется, услышав этот стих,
Не получится поэта с токаря,
Ужасные стихи, и я б назвала их -
Записки сумасшедшего ****я!
"Ты плохой сочинитель шансона, -
Упрекнул меня лучший мой друг, -
Почему ты не пишешь о зонах,
Как Бобков, Кучин, Дюмин и Круг?
Это ж самый надежный путь к славе,
Воспевать быт и нравы воров,
А еще, я скажу не лукавя,
Хороши песни про шоферОв.
Сочини про лагерь, про бандитов, про ментов,
Про братву, про щипача, про скокоря.
А твои куплеты, ну какие-то
Записки сумасшедшего ****я!"
И подружка моя тоже встряла:
"Ну не греют стихи твои кровь,
Я б твоею фанаткою стала,
Если б ты сочинял про любовь,
Про цветы, про погоду, про счастье,
Небеса и семейный уют.
А ты пишешь какие-то страсти,
Даже волосы дыбом встают!
Это и стихами-то не назовешь,
Сочиняешь это ты, прямо скажем, зря.
Ты не обижайся, но это, если хошь,
Записки сумасшедшего ****я!"
И любитель заумного рока
Тоже стал на меня наезжать:
"От поэзии этой нет прока,
В ей все с первого взгляда видать.
Сочиняешь толпе на потр***,
Нет второго в стихах твоих дна,
Нет духовного черного хлеба,
Ничего нет в них, кроме говна!
Я признаю поэзию, с множеством пластов,
Чтоб переворачивалось все в моих нутрях,
А у тебя, пожалуйста, на все ответ готов,
В записках сумасшедшего ****я!"
Даже мама, и та взбеленилась:
"Что ни строчка, то мать-перемать,
Прекрати сочинять, сделай милость,
Это скотство, такое писать!
Своим мерзким, подончатым стилем
Ты позоришь меня и родню,
У тебя оба деда погибли,
А ты пишешь такую ***ню!
Если честно, это срань, а не искуство, и
Стыд иметь такого сына, честно говоря,
Только для уборной и пригодные твои
Записки сумасшедшего ****я!"
Может критика их справедлива,
Может быть, я вобще не поэт.
Сочинять западло мне красиво,
Так как мир наш - сплошной туалет.
Да, я многих достал своей рифмой,
Благо, грязи вокруг до хрена,
Сумасшедший не я, и не стих мой,
Сумасшедша вся наша страна!
Здравый смысл весь сводится тактично на "Е",
Но, всадив стакан-другой седьмого ноября,
Я спою свои красно-коричневые
Записки сумасшедшего ****я!
июль 2004
Слушать:
http://www.chitalnya.ru/work/498323/