Епиграф:
       Не то беда, что я рифмую чушь.
       А то беда, что ты читаешь это...
       Федуард Червивый

Ну, вот и всё... Закончен маскарад.
И сброшена приветливости маска...
А я, в какой-то мере, даже рад,
Что потерпел душевное фиаско...

Так вот она как выглядит - беда!
Какая из неё сквозит бравада.
Цинизма сколько было в ней, когда
Она пришла под видом Федуарда.

А я-то представлял её другой -
Какой-нибудь зловещею старухой,
Мутантом с непристёгнутой ногой,
Войной, послевоенною разрухой,

Маразмом на закате буйных лет,
Бандитом на турбированном Порше...
Ан нет, не угадал - другой портрет...
И оттого ещё больней и горше.

Да и соблазн присутствует, к тому ж,
Переиначить, в качестве ответа -
Беда не в том, что я читаю чушь.
А в том, как раз, что ты рифмуешь это.

Обида в мозг вцепилась, как гюрза,
Который до того был свеж и весел.
А я-то в монитор лупил глаза.
А я-то уши флагами развесил.

В очах с проклятьем смешанная грусть.
Ведь я другим втирал все эти годы -
Мол, вот кого знать надо наизусть.
Учитесь у Червивого, уроды!

Внутри тревожно, будто от петард.
Ведь каждый день, сумняшеся ничтоже,
Я ждал, что нашедеврит Федуард,
Кого сегодня рецкой уничтожит?

Каким сюжетным ходом поразит,
Тряхнув моё сознание, как грушу...
И вот те на - признался, паразит,
Что кормит нас рифмованною чушью.

Вот так - самозабвенно и легко,
Чихал на нас с ракетного лафета.
До "Мёртвых душ" ему, мол, далеко.
Неблизко ему, видишь ли, до Фета.

В мишень души направленный плевок
В кратчайший срок достиг желанной цели.
Все, кто хотел, а, главное - кто мог,
Внезапно, постарев, осиротели...

Так с верхотуры падает плита.
Предательски топор влетает в спину,
Удар хвостом гренландского кита
Хребет ломает глупому пингвину.

Как плыть теперь - ни ветра, ни ветрил.
Больных и с горя спятивших - пол-трюма.
Ты что ж такое, Федя, натворил?
Ты хоть бы о последствиях подумал!

Глотаю зимний воздух пьяным ртом
С тупым упорством выброшенной рыбы
И думаю - отмою ли потом
Души моей заплёванные фибры?

Во мне обида комплексом сидит.
А это катастрофа для поэта.
К психологу хожу, вон, взял кредит...
И нет тебе прощения за это!