Какие – то матерчатые сны,
Бессмысленный нахлёст лоскутной вязи –
Как-будто кто-то намутил в рассказе,
И ты напрасно просишь – «поясни!»
Как-будто нечто смотрит с потолка,
Меняя угол зренья поминутно,
И делается зябко – неуютно,
Но не до пробужденья, а слегка.
Куда тебя ведут сквозь строй зеркал?
У каждого – особый, свой меритель,
А ты для них – и сценарист, и зритель
Меняющий улыбку на оскал.
Но в миг, когда неведомый зверёк
Сползёт на брови тьмою, вроде шапки –
Найдётся выход… Но какой-то шаткий,
Надуманный и вглубь, и поперёк.
Неужто ты ещё не повзрослел,
И маешься во сне, как на уроке?
Иль ты – старик, и спишь на солнцепёке
Напившись первача на конопле?
Окстись, безумец! Если тьма запахла
И сны такие, что хоть не гляди –
Опять кошак задрыхнул на груди,
И нос тебе хвостом закляпил, падла!