В сером городе осень, закончился бал.
Буйных красок палитра исчезла в тумане.
Целый Мир для меня стал ничтожен и мал.
Я в больничной палате как хищник в капкане.

Просто хочется выть, так обидно до слёз.
Я фанат листопада и луж на асфальте.
Но вцепился как клещ в поясницу хондроз.
И не встать и не сесть, хоть меня расстреляйте.

В подворотне сцепились собака с котом.
Не на жизнь, а на смерть бой ведут настоящий.
Но у них не бывает хондроза зато.
Нафига человек создан прямоходящим?