Я сдуру прочитал в какой-то книге
О том, как с кем-то приключилось что-то,
И следом потянулась цепь событий,
Которые к чему-то привели.
Всё это породило нечто где-то
Внутри меня, и кое-что снаружи.
Хотел я этим поделиться с ближним –
Да он, видать, разнюхал – и тю-тю…
Да я и не нуждаюсь в пониманье
Унылых пожирателей гороха,
Иль банды малолетних хулиганов,
Наевшихся вчерашней шаурмы.
Им – ржака, а меня словами пучит:
Отпустит чуть – и снова распирает…
Похоже, мозг – как спрут, меняет форму,
И тянет метастазы ко всему.
В испуге я схватил другую книжку,
И прочитал её два раза с заду,
Особо выделяя запятые,
И краткие слова на букву «Ху».
И – кто бы мог подумать – отпустило,
Как совесть отпускает душегуба:
Отделался испорченным роялем,
А хату мне проветривать и так!
Выходит, прав был – по большому счёту –
Синклит средневековых мракобесов?
Всё зло – от книг? Ну, может и не в целом,
Но самое загадочное – да!