Как на волка на меня, родом из Тамбова,
Косо зыркает жена, коль сажусь я снова,
Чтобы гробить время зря, как она считает,
Ибо в доме от стихов только убывает.
Исключенье - только пыль, прёт из каждой щели,
Но и тут виной стихи, чтоб они сгорели.
И пока идёт процесс, мой багаж познаний,
О себе, родном, растёт без моих стараний.
Узнаю, что уж давно, ждёт меня психушка,
Где меня уж заждалась с кружкою старушка...
Что таким, как я, семью создавать не стоит,
Ямб на завтрак и обед, хрен её устроит.
Что мужьям подруг, хоть плачь, не гожусь в подмётки
(Надо с каждого сорвать по бутылке водки)
Перманентно даже пьянь водку не алкает,
Стихоплёт же день и ночь с Музой зависает.
А когда у ней отгул или дни какие,
Целый день с Пегасом пьют и творят бухие.
При давлении таком на мозги поэта,
Остаётся впасть в запой, дожидаясь лета.
И, как только, зашумят дуб и клён листвою,
Укатить на дачу, чтоб, отдохнуть душою.
Чтобы слушать соловья и встречать рассветы
И почувствовать себя, хоть чуть - чуть, поэтом.
Про вербальность позабыв, утонуть в природе,
Ведь поэт, он как дитя, в некотором роде.
Обогрей его чуток - он как воск растает
И такое завернёт, жаба всех задавит.
Ну а если без понтов и соплей в жилетку,
Хохмодромовца ни в жисть не согнёшь, как ветку.
И кто это не поймёт - пожалеет шибко,
Мир спасёт не красота, мир спасёт улыбка!!!