Пред глазами в помятом конверте,
что принёс мне домой почтальон,
я увидел разбитое сердце,
из кусочков мне слышится стон.
Неужели мои чёрны кудри,
что любили порою взбрыкнуть,
так смогли тебе мозги запудрить,
затянув в синих глаз глубину?
Как смогла ты влюбиться в повесу,
у которого длинный язык,
тот, который всю ночь куролесит
и к утехам любовным привык?
Тот, который не сможет кусочки,
воедино собрать и зашить,
и носить возле сердца в мешочке
и кусочками жизнь дорожить.
У меня ведь закрыты все дверцы,
под рубахой, под левым ребром,
мне не склеить разбитое сердце,
коль моё не пылает костром.