Поэт не пишет, а творит, в печали ли, со смехом,
он изначально в корень зрит и слаб к мирским утехам,
порою пуст его живот, бичует он пороки
он чаще впроголодь живёт, шлифуя свои строки,
пусть он маленечко "того", ведь он в душе ребёнок
и сфера творчества его как поле от "воронок",
но он карабкается вверх, страдая не от "пота",
расправив крылья словно стерх, надеется на что-то,
Парнас, всё это ерунда, он хочет есть и спать,
творить шедевры иногда, а чаще хочет жрать,
поэта знать давно пора, он не святой, вы правы,
коньяк, ветчинка и икра ему ценнее СЛАВЫ!