Восемь тридцать, непривычно тихо,
я в полупустом сижу метро,
рядом нет невыспавшихся психов
и пивка не требует нутро,
за окном мелькают чьи-то лица,
в камуфляже спит в углу мужик,
дома на меня супруга злится,
а напротив лыбится таджик
кто-то прёт искусственную ёлку,
кто-то для цветов большой горшок,
я сквозь сон "рожаю" втихомолку
незамысловатый свой стишок,
скоро Новый год, замлели ноги,
я сижу мечтаю между "строк",
вдруг найти удастся на дороге,
с "баксами" здоровый вещмешок!