Солнца луч сосульку лижет,
В прошлом праздные деньки.
Встало полстраны на лыжи,
Пол – откинуло коньки.
Кто-то едет в катафалке,
Кто-то мчит на лыжах в бор.
Пялюсь, в наст воткнувши палки,
На естественный отбор.
Поражён, само собою:
В схватке с водкой и вином,
Дуба дали не в забое,
А за праздничным столом...
Отдыхая, пали ниц же!
Хочешь – плачь, а хочешь – ной…
На душе – сплошной Фэ Ницше,
Под ногами – снег сплошной.
Вдаль бежит лыжня кривая,
Мыслью вслед скольжу по ней:
«То, что нас не убивает, –
То нас делает сильней!»