Февраль. Зима идет на убыль.
Под снегом черная земля.
И падает снежинкой рубль,
и незавиден курс рубля.
По Украине бродят банды.
Над Сирией летают Су,
а западные пропаганды
козявки зрят у нас в носу.
Арабы просят о подмоге.
Цена на нефть рыдает: Вай...
Шмонать арабские берлоги
желающих, хоть отбавляй.
Вангелия, пророчеств мама,
в такой ответственный момент
кричит с экрана, что Обама
последний будет президент.
В моем мозгу сомнений танец,
но длится прорицальный гул.
Сказал монах афонский: "Станет
Константинополем Стамбул!"
Оно звучит, конечно, гордо,
но думка мне мешает жить:
за это сколько же народа
придется Миру положить?
В тайгу на карте тычу палец.
Кричу семье: "Бежим, война!"
Вот и великий
НОСТРАДАлец
не успокоил ни хрена.
Молюсь то Путину, то Богу.
То в раж впадаю, то в тоску.
-
Зачем, о Господи, так много
событий на моем веку?