Как поэт не в себе, как сазан не в струе,
Но сама импозантность и стать –
Жил да был в небольшой, но рабочей семье
Попугай, не умевший летать.

Он смотрел телевизор, и был ему знак,
Человечий, но в птичьем ключе,
Что в движении главное – вовсе не «как»,
А скорее «куда» и «зачем».

А папаша семейства был норовом шал:
Без нажима, как-будто шутя,
Проходя мимо птицы всегда совершал
Махновенье рукой от локтя.

А мамаша семейства была горяча
До того, что аж прямо беда:
Трепыхала руками уже от плеча,
И шептала ему: «Куд-куда!»

А другие семьяне, числом полтора –
Потому, что один из них – кот,
Дружно прыгали с кресел под крики «ура»!»
Имитируя дерзкий полёт.

Постепенно, устав над ходячим вздыхать,
Чтоб примером его подбодрить,
Вся семья втихаря наловчилась порхать,
А папаша их – даже парить.

И смеялись они, и гордились собой
Как летучая мышь из пещер –
И летали по комнатам дружной гурьбой,
Постоянно сбивая торшер.

Лишь осмысленный птиц, кутерьмой не влеком,
Глазом – сиз, опереньем – пунцов,
Тихо шествовал с лоджии в кухню пешком,
И смотрел на них, как на глупцов...