У природы нет плохой погоды, ©
Но конкретно для меня – нашла…
Дождик хлюпает грустной сопаткой,
Глохнут в школах ручьи детворы
И ржавеют наброски в тетрадке,
Как прошедшего лета дары.
В небе хмурь без надежд и без края,
Как тоска безутешной вдовы.
Лес, кукожась, тропу устилает
Отсыревшей портянкой листвы.
В голове грудой – свалка шедевров,
Словно в «Белом альбоме» Битлов,
Но на струнах измоченных нервов
Песня стынет, без нот и без слов,
Без подтекстов, без тонкого смысла,
Без размахов – как волны в пруду.
И скользит на распутье ослизлом
Мысль, старухой без палки на льду.
День сырой, словно яйца в грохотке,
В волглый вечер сочится с утра,
Журавлиной прощальною ноткой
К югу мчится пернатый хорал.
Не понять, от чего так уныло,
Ковыряю я клаву всю ночь.
Это лето ушло. Но ведь было!
Так чего сопли в ступе толочь?
Было ж солнце, весь день, нараспашку,
Было в кайф без порток загорать,
Дом в саду стал наполненной... чашкой,
И распухла набросков тетрадь.
Пушкин вон, помню – осенью было –
Наваял чу́дных рифм на века,
Хоть и дождь так же хлюпал простыло
И не сразу рождалась строка,
Но поэт, вопреки нудной хмари,
Планку задал на тысячи лет.
Нынче Болдино тоже в разгаре!..
Жаль, но, видимо, я –
не поэт…