Свежо… Истаял след от лета,
Каюк надежде сотворя:
В окошке нету шпингалета –
Зимою врежу дубаря!
Хлобыщет дождик беспонтовый –
Но я ещё не охладел,
Хотя морально не готовый
К такому повороту дел.
По жизни я субъект не мнитель
Ный, но мечтаю много лет,
Что прилетит мой А. Хранитель -
И вставит оный шпингалет.
Увы, придёт не призрак драмы,
А хлад под ручку с ней самой:
Никто не чинит летом рамы –
И поздно делать их зимой.
Заледенеет плед на даме,
Я буду стынуть и хиреть
Хоть верил в лучшее годами,
И так же буду верить впредь.
Ах, будет радостно поэту
Опять не сгинуть задарма:
На. Раме. Нету. Шпингалету.
Но всё же – есть она сама!