Я, если в чём когда и заблуждался,
       То лишь в уме – там сплошь дремучий лес.
       Я как скрипач пока не состоялся –
       Уж больно это муторный процесс.

       Не привелось мне стать столпом науки,
       Прочёл Эйнштейна – сам остолпенел,
       Не научился шить дела и брюки,
       Касаясь низа душ и низа тел.
      
       Не стал я виртуозом-пианистом,
       На публику глядящим свысока,
       Не вышел и в дояры-рекордисты –
       Я слишком нежно отношусь к соскам.

       Судьба мне шансов не дала стать пэром,
       Султаном я не захотел и сам.
       Британцем быть – да за каким бы... "сэром",
       Без буженины – на фиг мне ислам.

       Я прозевал Парисом стать, арбитром,
       Когда пошли о яблоке дела,
       И, кстати, не успел стать пятым Битлом,
       Им Йоко развалиться помогла.

       Не угораздило и в президенты,
       Ни в Кремль, прости мя, господи, ни в сыр,
       Хотя бывали пару раз моменты,
       Когда искал ближайший я сортир.

       Меня не угораздило ни разу
       Купаться в баксах, словно Скрудж Макдак,
       Я эту иностранную заразу
       Менял, как лузер, на родной пятак.

       …Нет, не́ жил, не имел, замечен не был,
       Куда ни плюнь – одно сплошное «не»,
       Но, к счастью, не сидел почти без хлеба
       В моей, привычной сызмальства, стране.

       Хлеб для ума (а не, увы, для тела) –
       Там, где звенела весело душа,
       Хотя в карманах пустота звенела
       И ветерок в бумажнике шуршал.

       Да, я не стал звездою, но при этом
       Мерила лилипутские поправ,
       Я стал почти что признанным поэтом
       На нашей Хохме.
       Или я неправ?