За оконцем сырость колобродит,
Стали тропки талые кривы,
То мне что-то в голову приходит,
То проходит мимо головы.

Выпью ковш водицы из колодца,
Новый крест навешу на тесьму –
Что без спросу в голову припрётся,
Я в неё, наверно, не возьму.

На душе хреново, хрен в кармане,
Ни хрена не светит из штанин –
Видимо, такой я христиАнин:
Полунехристь, не христианИн?

Не достиг, не влез, не научился –
Жизнь была не то, чтоб не легка,
Только крест от пота истончился
Словно сахар в банке кипятка.

А пока металл точила влага,
На других незримых полюсах,
Пролетая на земные блага
Дух летал в ненастных небесах.

Там он – из прекрасных побуждений,
Чистых, как галоши на заре –
Нахватался стойких заблуждений,
Словно кот – репьёв на пустыре.

Если бы они в меня не влезли,
Я бы пел и прыгал от весны…
Толку – начинать по новой, если
Нету ощущенья новизны?

Только хрень, напраслину питая,
Истекает мутною водой –
Голова под ней совсем пустая,
В смысле, вся забита ерундой!

Я топчусь, как шмель – в душистом хмеле,
Как подросток – в поисках козы,
Под свои духовные капели
Подставляя медные тазы.

А когда почувствуется с тыла
Нечто без названья и числа –
Вскинусь: озареньем окатило!
Гляну – хрен там… Крыша протекла!