.
Вот скриплю пером я вечерами...
(как же ты Господь порой предвзят),
мир иной - уже не за горами,
через лет каких-то пятьдесят.
И когда застой, а пить - не пьётся...
не лежит душа к партейке в "го",
иногда нет-нет, да и икнётся:
"ведь и жить - всего-то ничего..."

Слабый станет ныть (хочу и плачу!)
слизь - полезет хренью доставать,
истерить, мол, тока-тока начал,
а уже готовы отозвать.
Не сочтите се за святотатство
(хоть и есть за мной такой грешок)
сплюньте вы, года не то богатство
чтоб балластом сваливать в мешок.

Тянутся они (ль), бегут быстрее... -
не идёт на пользу кутерьма:
боль не стихнет, зло не подобреет,
дурь не нахватается ума.
Не окрепнут души ни на йоту,
не нальются крепостью сердца,
скиснет кровь, решимость выйдет с потом...
и овцой останется овца.

Семьдесят (начисленных) - цветочки,
оттого и маюсь, и терплю.
Дай масштаб (!) - и жизнь сложи́тся в точку,
в рудимент, стремящийся к нулю.
Успевай лишь крикнуть: "Боска-матка!"
посчитав, что бог тебя "простил".
Кто не управляется в тридцатку -
зреет без того что упустил.

В общем... (к тридцать трём) кто смог - тот может.
Остальным... - терпеть Господь велел.
И Христу хватило... И Серёжа
ни о чём не плакал, не жалел.
Сядьте с другом, водки попросите...
(и сама к тому вот-вот приду)
выпейте, вздохните, закусите...
и плодить кончайте лабуду.
.