Окурок, в урны мрачный каземат
Не долетел, освобождённый ветром,
Что пел мне, как ревнивый Хас-Булат
Расправился с женой, как осень с летом...
Фальшивя, ноты растерзав в клочки,
Басил мне ветер в унисон с туманом,
Как в драке погибали морячки,
В Кейптаунском порту, в азарте пьяном...
Потом туман, с дождём создав дуэт,
Мне выли, словно барды на эстраде,
Как Разин-атаман в расцвете лет
Топил зазнобу коллектива ради...
Летящих листьев хор орал в лицо,
Не ведая цензурного наказа,
Частушки, где приличное словцо,
Ни одного не прозвучало раза...
У Ноября особый хит-парад...
Не до улыбок в нём и зубоскальства...
За тридцать дней я буду клят и мят,
Чтобы, почти без сил, венчать на царство
Богиню зимних стуж и мертвых вьюг...
И так из года в год, в стандартной позе,
Я буду слушать песни, где каюк
Грозит мне от осенних мафиози...
Конечно, не умру... Лишь нотный стан
Реалистично ткнётся мне в затылок...
Махну стакан и Штраус Иоганн
Мне вальсом зазвенит пустых бутылок...