никотин, иногда лучше но-шпы,
успокоит в душе кавардак...
вновь, фарватером верным, подошвы
прут по лужам в заброшенный парк...
а потом, не взирая на мели,
истоптав листьев пёстрый ковёр,
мчат домой... облака-менестрели
мне позёмки вливают ликер
в приоткрытые губы-лоханки...
чертыхнусь, что чинарик погас...
две осины, как две лесбиянки,
хлещут ветками, как на показ,
своих мокрых стволов обелиски...
от погодных условий таких
станет другом тебе очень близким
всяк, кто выпить предложит в сей миг...
но, увы, в реализма эпоху
нет таких, хоть весь день прошагай...
ведь поэта душа миру по ***,
хоть три вирша за сутки слагай...
хоть носи бакенбарды иль кепи,
хоть чахоточный будь иль амбал,
ты не вызовешь в обществе трепет,
что стихов тысяч пять написал...
вот и бродят осеннею стужей,
против ветра любимчики муз...
кто-то лучше средь них, кто-то хуже...
выбирай кого хочешь на вкус...
господа и, естественно, дамы,
вы вглядитесь в людскую толпу...
у поэта из глаз брызжет драма,
что вещает морали капут...
лично я буду очень приметен -
пьян, красив, в рифму матом воплю...
я - легенда из слухов и сплетен,
хоть в себе то зазнайство топлю...
на минуту все принципы ваши,
вы под гордости спрячьте каркас...
"
ай да сукиным сыном" без фальши
назовите и скройтесь из глаз...
слово доброе в кайф даже мухе,
а поэту, пронзая нутро, -
это символ пожизненной прухи,
что не зря он терзает перо...