Я табурет ношу с собою
(В гостях его мне не дают),
На нём стихи читаю стоя,
От непрочтенья в мозге зуд.
Плескаю в массы рифмо-тосты,
Слезу пустив, смеюсь в стихах.
Смысл - будто нож по венам острый,
А ритм с размером - молот в пах.
Не умолкаю на мгновенье:
"За мужиков! За милых дам!"
На табурете в радость чтенье,
Под 100 налитых в рюмку грамм.
Слегка вытягиваю шею,
Показно топаю ногой -
Собой горжусь, вот ведь, умею.
Сравнится в этом, кто со мной?
Не обойтись без табурета
(В гостях его мне не дают),
Обидно только, что поэта
По голове им больно бьют.