Готов стихи писать я каждый час,
От графоманства собственного млея...
Наверно, в детстве укусил Пегас
Меня за жопу или там, где шея...
Нет шрама, чтобы это подтвердить,
Но может тем-то тот укус и страшен,
Что заставляет творческую прыть
В себе, на фоне экспрессивных башен,
Лелеять невзирая ни на что???
Жена ждёт дома... Дети, тёща, кошка...
А я на лавке, вымазав пальто,
У сквера, чтоб порифмовать немножко,
Присел с бутылкой водки и застыл,
Как стела гениальности из плоти...
Пусть в Петербурге развели мосты,
А в Киеве меня не за****е
Такою ситуацией... Могу
Особо не спешить и только к дому,
После шестой поэмы на снегу,
Причалить ночью улочкой знакомой...
Поэзия морозная... Ольхи
Сухую ветку, словно карандашик,
Использую... Нет на снегу плохих
Стихов... Ведь тут один другого краше...
Шедевры!!! Я готов держать пари!!!
Изящный слог эколога-поэта
Исчезнет под позёмкой до зари
Иль под подошвой пострелёнка - шкета...
Зато не будет критиков возни...
Завистников шипения не будет...
Прожил недолго стих, но чёрт возьми,
В душе он словно залп из ста орудий!!!
Душа поэта... Никогда не тлей!!!
Гори, пылай, взрывай себя до колик!!!
И по фиг будет куча ****юлей
В кругу семейном с воплем: "
Алкоголик!!!"