С утра открыв балкона двери
И сунув голову в окно,
Ребята, в счастье я поверил,
Я убедился: есть оно!
И для него немного надо…
От сна очнувшись кое – как,
Душа поэта снова рада
Тому, что кончился дубак.
Ещё вчера, казалось, выла
Окоченевшая земля,
И ртуть в термометре застыла
На «тридцать восемь» от нуля.
Наверно, хорошо в Дубае,
В нагретой моря синеве…
Но замерзала мысль любая,
Едва родившись в голове.
Казалось солнце бледной дыней
Из – под белеющих ресниц,
И не осталось чётких линий
И обозначенных границ.
Ни звука в мареве морозном,
Лишь снег от ужаса визжит…
Теперь надеюсь я серьёзно,
Что тот период пережит.
Проснулось вновь поэта тело,
Вином согретое внутри.
Ну наконец – то потеплело,
Всего лишь минус двадцать три!