Одинокая булочка томно лежала на столе. Она просто задыхалась от того, настолько она была горячая и жаркая.
Ее румяные бока светились невообразимым кремовым загаром. Она не знала, что произойдет с ней и кому она достанется, но в ее нежнодрожжевом сердце затаилось предвкушение. Предвкушение большого праздника. Праздника, на котором люди со вкусом наконец-то оценят ее по достоинству.
   Конечно, она была наслышана о кренделях и бубликам, этих вечно снующих франтах, превращающих любой стоящий вечер в вульгарную вечеринку, но в тайне надеялась, что все это лишь россказни старых черствых булок.
   Как бы она не хотела стать такой, как они. Вечно брюзжащие и вечно всем недовольные, вечно боящиеся того, что скоро покроются плесенью и ненавидевшие всех вокруг, ну может быть за исключением сухарей и сушек. Они каждый день занимались лишь тем, чтобы найти еще чего-нибудь новенького для своего возмущения. И, с каждым днем, эта задача становилась все тяжелее и тяжелее. Не в смысле того, что возмущаться было нечем, а в смысле того, что все темы в скором времени становились пошлыми, избитыми и неинтересными, как и эти старые никому не нужные булки, хотя, при желании, и они могли бы найти для себя воробьев.
   В отличии от тех, наша булочка всегда знала, что будет жить красивой, интересной жизнью и никогда не состарится. Так в общем-то и случилось. В тот вечер, ее просто съели.