ЛЮБЛЮ, КОГДА МЕНЯ…
Кричит иной брюзга тирадой
слов,
хлёстко бьющими, как плеть:
«Увольте! Только вот не надо
меня, пожалуйста, жалеть!»
Бьёт этот крик больней кинжала,
как будто в речи приверед
есть в слове
ж а л о с т ь только
ж а л о,
а
м и л о с е р д и е в нём нет.
Не понимаю их я, ибо
горячку нечего пороть,
ведь жалость – это же не дыба,
вам разрывающая плоть.
Люблю, когда меня жалеют
и бытия когда в тиши
голубят, пестуют, лелеют,
кохают,
свет струя души.
Тогда в сердечных разговорах
я провожу все вечера,
и враз сверну я грусти горы,
и выдам щедрость на гор
а.
Меня вы правильно поймите –
я не рыдаю тут в жилет.
Ну, хоть кого-то обнимите
один хоть раз за много лет.
Своя и в жалости есть сладость.
Жалейте близких задарма
и ощутите вы, как радость
души заполнит закрома.