Я откровений в массы не несу,
Венцом лавровым не трясу наглядно...
Поэт в России - как барсук в лесу:
Есть - вот и славно!
Нету - ну и ладно!
Нет, лира-то моя как раз звонка -
Я ей, как саблей, оседлав Пегаса
Усердно разгоняю облака
С засиженного музами Парнаса!
И люди - ибо зорки и добры -
За это дело, и на всякий случай
Присвоили мне титул "Хрен с горы"!
(Оно же - рак, но только не свистучий.)
Теперь в вождях другие типажи,
С огнём в речах и фигою в кармане,
А в рифму говорят одни ежи,
И то не часто, а когда в тумане!
Но даже под собою сук рубя,
Чтоб наземь пасть подобно деволяю,
Я что-то представляю из себя,
Хотя конкретно что - не представляю!
В распыл пуская золотой запас,
Я лишь мечтаю, тужась без умолку:
Кому бы в душу краешком запасть?
Ну, хоть бы зашмыгнуть, как мыш во щёлку?
Писака музой в небеса несом,
Но вынужден, в связи с паденьем спроса,
Быть наравне с квадратным колесом
И пятою ногою у барбоса...
Кому то это по фигу - а я, вишь,
Всё извожу себя, как идиот:
-Какие вирши ты Творцу предъявишь,
Когда он всех к ответу призовёт?
Глупцу легко, он всех переорёт,
А истинный поэт подобен вобле:
И рад бы он взвихрить водоворот -
Да пруд, увы, к сему не приспособлен!
И посему я в раздолбайском тоне
Стараюсь донести до всех подряд,
Что рукописи - просто не горят,
А мозгопись - к тому же и не тонет!