Широка страна моя родная –
Пять дней лёту – птице – и ночей.
Я другой такой страны не знаю,
Где поэтов столько и врачей.
Нет страны подобной в мире боле,
Хочешь – смейся, тужась, хочешь – плачь:
Выйдешь срать, пардон, и писать в поле,
Там уже сидят поэт и врач.
Справа – жопу морщит дальнобойщик,
Рядом – жопу мучит тракторист.
Авторский у них междусобойчик,
Дружно стих кладут на клёна лист.
Слева, пыжась трепетною ланью,
Осчастливив внешним видом ель,
По-большому и с большим желаньем,
Не без мук, рожает стих модель.
Не хватает им поэтов то ли,
То ль врачей, но каждый божий день,
Не в своё они выходят поле
И творят в нём все, кому не лень.
Нет, они конечно молодцы, но
Мало ведь желаний-то одних.
Есть кому заняться медициной
И литературою без них.
Есть кому вписать в страны анналы
Имена свои, наверняка.
Срут ведь рядом профессионалы –
И не на день срут, а на века.
Хватит нам, друзья, поэтов пары,
Срущих в вечность с ночи до утра.
Хватит нам врача-ветеринара
С гениальным физиком ядра.