Утром грузно слезу с печки,
проклиная сам процесс,
и пойду вдоль местной речки
в неказистый местный лес.

Рыбакам я крикну: Здрасьте!
Мол, с уловом повезло?..
Те ж швыряют в речку пластик
и окурки, и стекло.

Лес не тот, что в прошлом веке:
здесь - прокладка, там - стакан.
Это сделали не зеки,
не проделки марсиан.

Мухомор застыл в нирване,
где разбросаны шприцы.
Кто оставил: марсиане,
или наши подлецы?

У сосны - крутая кучка.
На сосне - отборный мат.
Это сделала не Жучка,
а вполне себе примат.

Побродив по бурелому,
оглядев сию красу,
я плетусь устало к дому,
дома лучше, чем в лесу.

Только на телеэкране
люд пугают стервецы:
на Камчатке - марсиане,
или наши подлецы?..

Здесь - пожар, и наших нету.
Там - соляру в океан...
Как очистить нам планету?
Не позвать ли марсиан?