Почернели в лесах грибы
Без надежды в душе на лучшее
Никому они не нужны
Шляпки склизкие и вонючие
Тут конец уже ноября
Виснут мысли темными тучами
Понимают: Уже пора
Подступает к ним смерть ползучая
Жизнь прожили вот так зазря
Впереди морозы трескучие...
И ругаются : "На хера,
Мы такие, б***ь, невезучие"