С красной рыбой жуя тарталетку,
Череду возлияний прервав,
Написать я задумал заметку
(И при этом не буду неправ)

Не о том, что живу я не в Ницце,
Где бывали Карден и Кусто,
А о том, что стихов на странице
У меня набралось ровно сто.

Кто-то скажет: Подумаешь, сотня
(промежуточный видя итог)...
Фиолетово мне, что сегодня
По количеству созданных строк

В рейтинг первых войти не судьба, ведь
Не из тех я, кто с пылом внутри
Нажимает на кнопку "Добавить"
Каждый день раза два или три.

У кого-то их сотни и тыщи -
У меня счёт стихов небольшой.
Не блещу я, возможно, умищем,
Но стараюсь стихачить с душой.

Ежедневно строчить холостыми,
Как-нибудь, без души, без огня?
Выражаясь словами простыми,
Это точно вот не про меня.

Эти строчки - отнюдь не шедевры,
Но скажу ложной скромности без:
Им цена - не рубли и не "евры",
Но читателей к ним интерес.

Помогает остаться поэтом
Точной рифмы ажурная нить.
Лишь себя я обязан при этом
В результате хвалить иль винить.

Вдохновение - яркая вспышка,
Легче снега, дороже монет...
Эх, недолгой была передышка,
Ведь не выпить вновь повода нет.

Я поправлю Пегасову сбрую.
Надо дальше идти. А пока,
Принимаясь за сотню вторую,
Сотню грамм накачу коньяка!