Каждый год старею на все три,
Мой запас годов уже на грани.
А жена журит: "Ты мне смотри,
Нужен мне ещё на поле брани".
И причём бурчит в такую рань,
Что хоть просто Господи спаси, и
Я тот час же начинаю брань,
Всё ж натренирован я в России.
Раньше я в футбол играл с толпой,
Брал на грудь и женщину и штангу.
Нынче ж я на подвиги скупой,
Вот такое нынче жизни танго.
Нынче день похож на страшный сон,
Проживать подобный неохота.
Есть такая повесть "Тихий Дон",
Что-то там про старость Дон Кихота.
В общем уж ни богу, ни царю,
Песенка моя уже пропета.
Я жене об этом говорю,
А она мне так в ответ на это:
"В голову ударила моча?
Или начитался грустной книжки?
Иль ты милый просто заскучал,
Довели в онлайне шахматишки?"
И вопрос поставила ребром,
Сузив взгляд до прорези прицела:
"Хватит ныть, иди на Хохмодром,
Не тяни, - покуда ребра целы".
Больше я не ною, нахрена,
Я еще достоин женской ласки…
Говорила ж мне вчера жена:
"Как же ты красив. В ковидной маске".
Ну, раз так, то старость ерунда,
Ну, раз так, то снова я на сцене.
Вы тут не скучали господа?
Принимайте. К вам вернулся Беня!