Кругом облом, куда не двинусь.
И, вроде бы плато, но в минус...
Июль - унылая пора.
Сижу, и починяю примус.
Хандра, коньяк, коронавирус
И тридцать градусов жара.
Хорошо где-то там, а не тут.
Мы то прыгаем, то приседаем,
выбирая меж Адом и Раем,
где, скорее всего, нас не ждут.
А, быть может, мы не умираем?
Говорят, недалёк Страшный суд,
где нам скажут зачем мы страдаем.
Но боюсь, что опять на@бут.
Размышляю над этим когда я,
перед этим приняв рюмку чая,
что для слабых мозгов - тяжкий труд.
Мы живём, чего будет не зная.
Две дороги - твоя и иная.
Но они нас куда-то ведут.