РАБОТА
В голове, как пуля-дура,
мысль покоя не даёт:
жизнь вся наша – амбразура,
а работа – пулемёт,
не кончаются в ком ленты,
пулемётчик аж взопрел
и хоть как сдавайся в плен ты,
а итог один – расстрел.
Дума – это стены дзота,
где бетон… не кирпичи-т.
В дзоте том сидит мразота,
и всю жизнь по нам строчит.
Как блеснул С. Берлускони
фразой, стрельнувшей, как «Кольт»:
«От работы дохнут кони,
повыскакивав из польт»
От отчаянья иль сдуру,
всё равно, мы до конца
яро прём на амбразуру,
приняв порции свинца.
И хотя не волк работа,
убежать не сможет в лес,
не работать нам слаб
о-то –
нас пахать попутал бес.
Жилы рвём тягл
овым быдлом,
амбразуры херя крен,
но кому-то – кекс с повидлом,
а кому – на блюде хрен.
Поменяй, едросец, роль же,
волю дав благим словам:
«Деньги есть.
Держаться больше
вам не нужно…
Счастья вам!»
А пока сей факт примите
вы, как должное, братва, –
балом правят тити-мити,
остальное – трын-трава.
= = = = =
Мне с деньгами не везло.
Жизнь всё кособочится.
Говорят, что деньги – зло…
Так проверить хочется!