На фотке: ваш покорный... фулюганю
ОСЕННЕЕ
ПОЙМАЛОВО
Пришедшей осени я в сети
был
пойман, словно окунёк
и оттого был рад, как дети,
когда умнут конфет кулёк.
Под восковыми облаками
листвы кружащей шапито.
Мне ту листву
поймать руками –
как этим самым об вон то.
Когда ветровкой с визгом снова
я теребил кору стволов,
то вдруг
поймал себя на слове,
что не могу найти я слов.
Но бахромой мехлюдьи свисли,
взахлип прошёл по фазе сдвиг
и я
поймал себя на мысли,
что мыслей нету никаких.
Под ветра дерзкого сурдинки
берёзка сбросила наряд
и я
поймал вдруг взгляд блондинки,
поймать пытавшейся мой взгляд.
Сказал красавице
«Гриб на-а!»
я,
ей кинув гриб большой такой,
пришла же ведь пора грибная.
Поймала гриб она рукой.
Слетели наземь иглы ели,
взгремела птичьим криком высь
и я
поймал себя на теле,
но не сказал – остановись!
Душе моей, увы, не пелось
в безумстве нег, в сплетенье тел,
ведь
не поймал я, что хотелось,
а лишь
поймал, что не хотел…
Поймав мой страх с приставкой гипер,
вздохнув, мне доктор говорит:
«
Поймали, батенька, Вы… к
оклюш.
Ну, слава Богу, не Ков
ид!»