Между уважаемыми Бенеамином и Неразговорчуном возникла дисскуссия, о существовании которой стороны возможно и не догадываются.
http://m.full.hohmodrom.ru/project.php?prid=193140
http://m.full.hohmodrom.ru/project.php?prid=193154
Во всяком случае ссылок на произведения друг друга нет. Суть разногласий коротко можно выразить так:"Способен ли поэт контроллировать свое поведение и прекратить писать стихи просто усилием воли или же отключением интернета."
Бенеамин считает, что это невозможно, а Неразговорчун полагает, что вполне:
"А кто мне скажет, что бумаги нет,
И пользуется только виртуалом,
Отвечу - отключите интернет,
Чтоб сразу вам (и всем нам) легче стало."
В данном споре я на стороне Бенеамина и постораюсь обосновать свою позицию в стихе помещенном ниже. Обращаюсь я, понятное дело, к Неразговорчуну.
В качестве подкрепления своих аргументов хочу сослаться на байку прочитанную довольно давно о романе Сорокина "Голубое сало".
Сорокин якобы поместил тогда этот роман на своем вебсайте, а какие-то юнные негодники скопировали его на свой вебсайт ничего не сказав Сорокину.
Сорокин послал им письмо, угрожая подать на них в суд.
Негодники ответили ему, что поэту и писателю творить так же естественно, как справлять нужду. И поскольку Сорокин не продает выделения своего организма,
то глупо ему требовать денег за свой роман, который является естественный выделением творческого начала его личности.
В логике негодников - когда они говорили о естественной неоходимости творить для какой-то части людей, была определенная правда.
И если принять это сравнение, то вы попробуйте прекратить естественную физиологию своего творческого Я просто отключением интернета. Не получится.
А теперь стих.
С печальною ухмылкой на лице
Скажу Отеллой пред последним актом:
Эх милай не годится твой рецепт
Поскольку он противоречит фактам
Ты на ночь помолился Дездемон?
Не рифмовать? Где взял ты мысль такую?
Да с самых незапамятных времен
Поэты все рифмуют и рифмуют
И что, ну ты отключишь интернет,
Чтоб скажем (миль пардон) читать газету,
Но интернету только 30 лет,
А сколько лет содружеству поэтов?
Бухой и трезвый и чуть чуть с пьяна
Поэт с дерьма(пардон) снимает пенки.
Кончай строчить - грозит ему жена,
А он ей гордо говорит:"Нет Ленка!"
Да скрутит так, что хоть на стенку лезь
Или под юбку пожилой гражданке...
Поэзия - высокая болезнь
Похлеще геморроя и ветрянки.
Да пишут с незапамятных времен,
Когда в глуши тропического леса
Все подтирались только пятерней,
(И даже говорят и поэтессы)
Вот скажем жило племя на Оке,
Как все - не хорошо но и неплохо.
Всего два слова было в языке,
И обходились УХом или ОХом.
В апартаментах не лежит паркет,
Ни туалета не было ни кухни,
А вот поэт, зажавши кость в руке,
Уже поэму сочинял "Эх ухнем"
Или суровый Дант, большой педант
Тот, что сонетом заразил планету.
Но ведь сонет придумал этот Дант
За пять столетий до ватерклозета!
И так что Данта наперед не лезь,
Ну и не спорь(коли не пишешь прозу)
Поэзия - высокая болезнь
И не проходит даже с кoматозом.