Хоть Боян - правдоруб, да Фома - не нуль:
Мы с ним маемся - отчего
Нам так сложно понять себя? Не потому ль,
Что мы знаем своё родство?

И вопрос на слуху, и ответ готов -
Потому нам сложней стократ,
Что спина ещё помнит гульбу кнутов,
Ну а грудь - чешую наград!

Мы о чуде молились, остервенев,
И слыхали в ответ: живи
Ради хлеба, замешанного на вине
И запёкшегося в крови!

Тяжело? Беспокойно? А ты крепись -
По терпению воздают:
Вот тебе богадельня, дурдом, хоспис -
Выбирай по душе приют!

И под шелест молитв на сухих губах,
Не вернувшиеся домой
Наши предки ворочались во гробах
Между Сеной и Колымой...

Что ни летопись - то растакая муть,
Где не видно ни лиц, ни лет -
И ведёт в неизвестность кремнистый путь,
Незаметно сходя на нет.

Вот и сжалась душа, а комок раскис
Как под тучей свинца в упор,
Да и как поддержать её по-людски,
Если нет под ногой опор?

Время катится под гору, вслух скрипя -
И, не верящие в слова
Наши дети не могут понять себя,
Потому что не вспомнят родства!

И когда-то, пополнив собой число
Проморгавших свой звёздный час,
Наши внуки, не вставшие на крыло,
Не поймут ни себя, ни нас!

Мы, выходит, глупцы - а творец лукав?
Только в силу каких причин
Все мы сплошь не пришей к зипуну рукав -
Пёс нас знает...
Но он молчит.