В полупустой бутылке от портвейна
Сквозняк играет, как саксофонист...
Мелодия по своему идейна,
Как манифеста опалённый лист,

Где мысли о пороках под копирку,
Годами составлялись и теперь,
Сошлите хоть меня под Индигирку,
И там не сдохнет мой душевный зверь...

Лью в чашку второсортную добавку...
Портвейн дешевый самый мне не в лом...
Душевный зверь мой не похож на шавку,
Хотя лохматый весь и хвост крючком...

Он не похож на льва или на тигра,
Хотя рычит порой, когда не спит...
Но бой с понтами так давно проигран,
Что этот зверь почти что инвалид...

Одновременно веря и не веря
В душевный зоопарк, ищу ответ...
А может нет там никакого зверя???
А может это от похмелья бред???

А может это просто лихорадка
Или враньё себе, чтоб не в петлю???
Но рифмами исписана тетрадка,
Где зверь душевный бросился в аллюр...

А значит, мы ещё не сдохли вроде...
А значит, кормом станет алкоголь...
А значит, и "шестёркой" быть в колоде
Не самая зашкваристая роль...

Пусть не в элите, пусть не на параде,
Но тишина своей берлоги - шик!!!
Эй, скорость сбавь!!! Ведь ты не "Мерс" на МКАДе!!!
В душе есть миска с брагой, половик,

От нервов - конура, для счастья - кости...
Грызи, кайфуй, душевный мой зверёк!!!
Пусть нас, как образец нирваны, постит
Любой для психо-эскулапов блог...