Не прут стихи, хоть вой койотом,
не прут, хоть шваркайся об лёд.
Ещё недавно пёрло что-то,
а нынче ничего не прёт.
Лежу на пляже, загораю.
В башке одна, простите, муть.
Гляжу: вот что-то выпирает.
Но оказалось-это грудь.
Ведь было время-были песни,
язык был меток и остёр.
А что теперь? Не прёт хоть тресни.-
Обычный творческий запор.
Но день придёт, я верю в это,
когда возвышу трубный глас:
"Попёрло, граждане поэты!
Bсем нацепить противогаз!"