Сегодня праздник Хохмодрома,
Планета ждёт дурацких бурь
и, в подтверждение синдрома,
волной на свет выносит дурь…

Сегодня нет на глупость квоты,
мы распускаем языки;
мы – большей частью идиоты,
а меньшей – просто ду-ра-ки…

Глупцы, те станут возмущаться,
предъявят корки мудрецов,
но слышен в гуле гнева "агнцев"
подзвон дурацкий – бубенцов…

Что жизнь? – Сплошная клоунада,
развод по кругу, пыль в глаза;
и вроде как смеяться надо,
но умывает глаз слеза…

Мы беды спишем на дороги,
на виртуальных дураков,
и непонятно очень многим,
что каждый сам и есть таков…

Мы через попу рвёмся к звёздам,
мор всепланетный нам за пир,
нас не печалят сумрак грозный
и совесть, смытая в сортир…

Всё как бы в целом и неплохо –
чугунный лоб блестит как медь,
а то, что чести нет ни крохи,
так ведь на ней же не сидеть…

Пусть за рулём планеты пьяный,
пусть тормозной потёк бачок,
чего я сыплю соль на раны,
доедем! Правда, дурачок?
***